Disperso em
fragmentos
Que constituem o
perene
Presente
No peso dos atos
que
Lamentável e
brutalmente
São fatos
Pelo avesso da virtude
e
Preço pago daquilo
que
A conduta
consome
Por catástrofe da
alma
Na febre que se
infringe
E o brilho some
Sem redenção
Não terei o
toque
Das brancas luvas
Em meu peito póstumo.
